BEATRIZ

Beatriz llegó con el otoño, perfumada de incienso y pino de Canadá. Cuando entró en mi cuarto había poca luz, y se oía al viento desnudando plátanos. Junto a la ventana, se quedó mirando el parque con aire de añoranza, con su cuello largo y sus hombros redondeados, su cintura fina y sus caderas plenas. Tenía la espalda tersa, de color nogal.
En el viaje a casa pensé que Beatriz y yo nos conocíamos desde mucho antes, aunque recién nos encontráramos. Ahora estábamos juntos, y teníamos al arcoiris enlazándonos las manos.
Me acerqué a la ventana. Las nubes eran lilas y rosadas, y el cielo reflejaba los últimos destellos del sol que se ocultaba. La tomé en mis brazos y me habló en un susurro, con una voz dulce y llena de colores. Después cantamos canciones tristes y olvidadas. Ella lloró un poquito, tal vez por la penumbra de mi cuarto, o tal vez fue solamente de tanto bienestar. Cuando nos separamos se quedó en silencio. Me pareció que contaba las aspas del molino… quizás coleccionaba estrellas. Yo siempre la imagino así: mirando el cielo.
A veces, cuando estoy lejos de ella, me pregunto si estará bien llamarle Beatriz a una guitarra.

SAXOFON acrílico s/ madera 30x40

sans titre, acrilico s/cartón entelado

tiptoes

dibujo con lápices de colores, digitalizado.

MI SANGRE

Mi sangre impoluta recircula
por el intrincado laberinto de mis venas.
Como un bombardero en llamas
se abre paso, heráldica,
a través de mis arterias.
Vibrante sangre,
endemoniada y catártica,
ahora gira loca,
y baila un rocanrol frenético
en la cúspide de mi cráneo.

Mi sangre es ancestral, es cósmica,
es genéticamente inapelable.
Mi sangre es torrencial, multitudinaria y caótica.
Es vehículo de moléculas microscópicas,
de átomos y glóbulos
circunnavegantes,
y arrecia implacable
contra los cráteres de mi carne.

Es flamígera y purpúrea mi sangre.
Alquímica, tenaz, sulfúrica, insobornable.
Así es mi sangre.

***

caracol

cuento carveriano

¿SOY SU MARIDO?

Ella me vigila. Me vigila día y noche. Dice que estoy gordo, que no hago ejercicio, que veo mucha tele. Y me esconde los cigarrillos y la botella de ginebra. Pero cuando se va al trabajo, a las cinco de la tarde, me desquito con los salamines que guardo en el altillo.
Ayer me hizo desvestir y subir a la balanza. Me miró desde abajo y noté la mueca en su boca: una mueca de asco. Ya no le gusto, mi cuerpo le desagrada. Pero soy su marido.
Hoy le saqué plata de la caja donde guarda las propinas. Para comprarme ese aparato que muestran en la tele, el abominaiser que me está matando. Cuando ella lo vio frunció la nariz. Cree que no va a servirme de nada. Después encontró la tajada de tocino que escondí en el fondo de la heladera y se la dio al gato.
Ahora trajo una amiga a casa. Entre las dos me miran mientras hago los ejercicios con el abominaiser. Cuchichean y se ríen. Pero no me importa lo que piense su amiga, me importa lo que piensa ella. Porque soy su marido, ¿o no? Quiero que me sienta deseable de nuevo. Su amiga se sienta en el sofá y me mira fijo. A veces creo que andan en algo raro, a veces se hacen cosquillas y las dos se ríen como chiquillas.
Ya bajé tres kilos. Me veo en el espejo y me parece que estoy mejor, será por el aparato o será por la falta de ginebra, pero me veo más atlético. Para esta noche preparé un espectáculo, una especie de baile. Preparé luces y música. Y cuando las dos estén en el sofá haciéndose cosquillas, ni se imaginan lo que les voy a mostrar. Se les van a acabar las ganas de reírse, se les va a caer la baba, y entonces ella tendrá que despedir a su amiga, venir a la cama conmigo y decirme, como antes: ay papito. Porque, al final, soy su marido. ¿O no?